Llevo varios días pensándolo así, solo, sentado en una mecedora, tal vez en su querida Aracataca, observando a lo lejos, mientras le recorre un escalofrío, alejarse a aquellos dos hombres muy viejos con alas enormes, ahora llevan un rostro muy conocido, familiar; lograron quitarse el lodo de las largas plumas blancas; lograron sobreponerse a la curiosidad incansable del público general y levantaron vuelo. Hasta pronto Gabito.

Observa el horizonte; observa como las figuras desaparecen en él; observa el puñado de tierra que brilla en la escudilla. Y observa sus propias alas, casi listas para alzar el vuelo.

“El barro al barro, el polvo al polvo, la tierra a la tierra, nada empieza que no tenga fin, todo lo que empieza nace de lo que se acabó.” - J. Saramágo (El evangelio según Jesucristo)

Después de Bourgeois, parece que mi sección favorita del periódico se ha vuelto "Obituarios":

Primero con la muerte de Saramago, se acabó esa prosa novelística casi poética tan suya; y las tantísimas comas que sustituyeran signos de interrogación, diálogos, admiración.

Por otro lado Monsivaís se lleva su política, su crítica cinematográfica, su gusto por el Santo, por la izquierda y por la cultura.

Parece que la muerte está ávida de arte y de historias .

Y el árbitro se convierte en economía, en política, en contexto social, en injusticia; es el Cristo moderno que recibe escupitajos y la porra lo saludamos, y nos sentimos tan bien de gritar e injuriar contra la corte celestial (de la que probablemente sólo respetamos a Maradona... mientras haga bien su papel de director técnico, claro), resumida en el personaje del silbato, que marca esas mortales faltas a la hora del gol; y sólo la suerte nos designará a un ángel, a un tirano o a un imbécil.

Se murió Louise Bourgeois. No fue hoy, fue hace poco más de una semana; pero hoy me enteré y me sentí triste.

Cuando murió Benedetti, mis alumnos vinieron a darme el pésame. Fue muy lindo. Pero a ellos nunca les enseñé sobre Bourgeois...

quiero ser helado de alguien sentado en alguna ruina arqueológica.
quiero correr por alguna playa con pantalones de mezclilla que se mojen hasta mis rodillas.
quiero recogerme el cabello con un paliacate rojo porque no aguanto el calor.

quiero jugar con un bebé león a que soy el desayuno.

quiero dejar de esperar.
quiero protestar desnuda por los derechos de los animales.
quiero que me regañen por oler los cuadros en los museos.
quiero hacer un berrinche por nada.
quiero que me despierten con sabor a naranja.

quiero arte.
quiero sentirme chiquita frente a la vejez del mundo.
quiero oler la sangre que se queda entre tus dedos después de cirugía.
quiero dejar de hacer cuentas de todo.
quiero caer de una montaña mientras intento escalarla.

quiero lentejuelas, chakiras, plumas y plataformas.
quiero llorar, gritar, pelear, morder ... pero no quiero estar aquí encerrada...

I would like to congratulate you for the remarkable job you've done on the elimination of feelings.